Все реки текут...

Это когда так июльно, что даже стихово,
Это когда на краю, но, пожалуй, не с краю,
Это когда в реки слез превращается холод
И все ветра на земле запевают ольхово
И прилетают из самых далеких окраин...
Луны спускают с небес свой застенчивый хобот
Стрелки застыли на восемь, а восемь не прайм,
Нет больше сна, ни хорошего нет, ни плохого...
Что там писал о тебе в нотном стане Бетховен?
Это когда просто любят, а не выбирают.
Blacksymphony, 'rewind'
+1