Умозаключение. Без комментариев.

Большая часть стихов и историй - полный отстой. Дневник отстой. А не устроить ли нам в лесу локальное шашлычковое возгорание? По-моему отличная идея.

@темы: филингс

---

стыдности

Чикатило

Самых стыдных моментов их всегда много. Ну вот, хотя бы, один из них. Первый год нашей совместной жизни мы снимали квартиру на Чоколовке, на четвертом этаже кирпичного уютного дома у одного прекрасного доктора-терапевта. Как квартиродатель или как там это правильно называется, совершенно вылетело слово, он был the best. Во-первых, его совершенно не волновал весь тот бардак в квартире, который мы постоянно устраивали — он приходил, мужественно выдерживал немытую посуду в раковине (я тогда училась в универе, мне было мягко говоря не до посуды), сломанные дверцы шкафчиков, побитое ветром окно (да-да, мы были теми еще квартиросъемщиками), потолок, залитый соседями, диван, поцарапанный котом... Во-вторых, чтобы отдать ему деньги за квартиру, (мы платили каждые два месяца) его приходилось натурально искать с собаками — он катастрофически забывал про то, что он сдает квартиру. В третьих, он совершенно безвозмездно лечил нас от всех простуд и отравлений, как-то по-душевному очень и на дому. Чудный дядька. Правда потом он завел себе лохматую фурию и это несколько подпортило о нем впечатления, но все равно воспоминания самые хорошие. Но не о нем рассказ. В общем, дело было зимой, мне надо было на 7 часов идти на вечернюю пару, Б. Был на работе до 10, а во всем доме отрубили свет. Я вообще ужасно боюсь когда отрубают свет, мне кажется в темноте происходят страшные вещи. Но идти-то на пару надо. И вот, после долгих стояний у окна и выглядываний в подъезд не зашел ли туда какой-нибудь Чикатило местного разлива и убедившись, что в подъезд никто не входил, я решила рискнуть и быстро выбежать из дома. Но я не учла одного, что пока я буду возится в темноте с ключами, пытаясь закрыть дверь, Чикатилло может-таки войти и попытаться добежать до четвертого этажа. И вот я трясущимися руками мучаю замочную скважину, а в кромешной темноте, вдруг раздается щелчок входной двери, быстрые шаги и негромкое басистое пение «Ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля, ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля», помните, как в «Гостья из будущего», где сначала девочка с бантиком пела детским голоском, а потом грубым басом говорила. Так вот похожим грубым басом звучала песенка, чем ближе, тем зловещей. Прятаться мне было некуда, поскольку квартиру я уже закрыла, пока открою, подумала, он ввалится туда вместе со мной, а так, хоть соседей разбужу. И я заорала. Что заорала? А что мне было еще орать, кроме грозного «Пошел вон». Это только в дурацких фильмах девочки орут бессмысленное «ААААААААААА» или «Мама». У меня был конкретный месседж к Чикатилле и я хотела ему его донести. Я, наверное, никогда так не орала ибо после этого моего ора настала сокрушительная тишина, потом как будто что-то пошуршало по стенке и послышались легкие, крадущиеся шаги. Для пущей убедительности я заорала еще раз «Пошел вон, я сказала» и приготовилась отбиваться макроэкономикой. Странно, но спина маньяка прошмыгнула мимо меня, как будто он сам меня боялся, а когда он испуганно оглянулся и бегом побежал на пятый этаж, я пулей вылетела из подъезда, добежала до соседней лавочки и стала истерически ржать. Маньяком Чикатиллой оказался мой 10-летний сосед с пятого этажа Мишка. Мальчик был развит не по годам, высокого роста, довольно тучный и вот ей-Богу создавал угрожающее впечатление в темноте в шесть часов вечера.
Мишка потом перестал со мной здороваться и вообще старался обходить меня стороной, маньяком Чикатилой он меня, наверное, не считал, но за мое психическое здоровье явно побаивался. Я, кстати, тоже.

@темы: безрифмовое, словеса

---

не стихи

Дура (кое что о ватных корабликах и бумажных самолетиках)

И, допустим, он бы соврал мне тогда.

"Сказал бы, что"

любит и жить-без-меня-не-может и давайпоженимся. И, допустим, не было бы ее, той свежей, как только что распустившийся бутон, малолетки, которая становилась на цыпочки, смотрела ему в рот, подставляла ладошки, ловила каждое его слово и прятала в карман попутно заучивая наизусть как мантру. И не было бы Алины, которая сидела, обхватив колени на ступеньках паба в тот дурацкий день его рождения, курила одну за одной и твердила «я не понимаю, черт, я не понимаю»... Не было бы Иволги, такой красивой и такой холодной, которая стояла, облокотившись на стойку, теребила бусы в декольте и улыбалась так, как будто все знала наперед и в том, что все будет именно так вообще нет и не было никакой тайны, как же вы не видите. Мы не видели.
Есть такой ядовитый паук. Он плюет жертве в глаза каким-то ядом, та не может видеть вообще ничего, а он волокет ее в свои тугие сети и там... Сжирает. Ничего неожиданного. Для читателя. Но не для жертвы. Такие же пауки есть и среди мужчин. Заплюет тебе в глаза какой-то хренью, в мозгу что-то щелкнет и бац — девочка готова. Глазки-стеклышки, губки-бантиком, реснички хлопают — вся твоя. А потом, когда вдруг отпускает, наступает такое прозрение, как после ведра ледяной воды морозным февральским утром — ведь не любовь же это, не любовь, какой-то гипноз дурацкий, отключение сознания, мозга, души, чего там еще, да всего, из розетки, рывком... Временно, сейчас исправим. Какое-то время еще может сбоить, но потом все наладится, обещаем. И стоишь как дура — то ли плакать сейчас от бессилия, то ли смеяться как полоумная.
Это как будто привели тебя к некоей железной хрени с большим пластмассовым экраном, ткнули пальцем — смотри — и ты смотришь, смотришь и даже понимающе киваешь, а потом , вдруг, выдаешь: «Это же я». И оседаешь от увиденного. Кукла надевает свой лучший барби-костюм, двигается роботом, замирает, хлопает ресничками с металлическим таким скрежетком «дз-дз», отключается от прикосновения. Мозг? Какой мозг? Кто это?
Сказать, что он подлец язык не поворачивается, хотя, как только он не поворачивался потом, когда совсем отпустило, когда пришло то самое осознание, да так пришло, что язык онемел совсем и двигаться перестал. Вернее, он, конечно, немножко двигался, но медленно как-то, как заевшая грампластинка — клац-клац-дура-клац-клац-дура. Все, что он выдавал... Сама дура. Можешь смело идти на ближайшую барахолку возле нивского парка, купить себе там комсомольский значок за пять гривен, нацепить его на лоб красивой красной звездой и так ходить гордо и с достоинством, чтоб все сразу видели — дура.
Вообще, когда тебе, вдруг, не звонят неделю, нормальные люди начинают как-то задумываться, а не искать дурацкие оправдания, типо: «много работы, нет денег, уехал, запил». Это если вообще человек и в принципе думающий человек. А если ты дура, то тогда, конечно, «Вот пусть там у вас все такие, а этот он особенный, с золотыми колокольчиками по периметру и раскладными крыльями в правом кармане.»
И вот ты встречаешь его такого особенного, в месте вашей общей дислокации, но после времени твоего обычного отбытия домой и.. кто там говорил про перст судьбы? Так вот, у нее заточенные кинжалы, ага. Каждый раз только что. Каждый раз хоть шелк режь. И целится она ими отнюдь не в яблоко над головой, а в те мета, что побольнее. А там, как в замедленной съемке — цветы, девочка, объятия, поцелуй, «здравствуй». Только не с тобой.
«Она маленькая», говорит он. «У нее нет отца», говорит он. «Мне ее жаль», говорит он. «Наверное именно поэтому ты самозабвенно трахаешь ее каждый вечер»?» тихо обрываешь ты. «Чтобы заменить ей отца?» Становится противно как в детстве, когда в каждом дворе стояли такие мусорные домики из которых всегда ужасно воняло, но для того, чтобы вынести мусор, нужно было зайти внутрь, иначе никак. И ты заходишь, и запах сбивает тебя с ног и ты бросаешь ведро прямо там и выбегаешь на улицу и весь день потом отмываешься и не можешь никак смыть с себя весь этот запах. Эти пять дурацких минут разговора мне казалось, что меня бросили в этот домик прямо на горы мусора и заперли там. Еще секунда и, кажется, наступит удушье.
Я не умею мстить. И, может быть, поэтому все происходящее было каким-то нереальным сном — героиня крутышка, в реальности полная дура, герой — мудак, в реальности мудак полный.
Ровно через два дня дура идет к герою на день рождения, предварительно потратив все последние деньги на красивый подарок, который, кстати, герой потерял в этот же день. Говорятся какие-то слова ему, зачем-то говорятся какие-то слова другим. Он танцует с Алиной, с Иволгой, с тобой, с Наташей. Ты такая дура, что не хочешь никому портить праздник, выглядишь жалко... Особенно в той постановочной сценке на крыльце пассажевского паба, ну чисто «Три сестры» и чертов сад - «он мой», «нет, он мой». Вот когда ты, вдруг, понимаешь, что такое настоящая дура? В тот момент когда Иволга говорит, что он живет у нее второй месяц? Или в тот момент, когда Алинка роняет бокал и говорит, что вот уже две недели как они помирились и даже ночевали вместе? Или, может быть в тот момент, когда выходит Костя и говорит, что вчера после вечеринки он с Наташей ходил в душ, а потом спал на одной кровати? Или в тот момент, когда обрываешь свое жалкое «Вообще-то мы встречаемся» на полуслове и давишься им как косточкой от вишни?.. А сад, да что сад, сад улыбается, машет листьями, пьет текилу-бум и плевать ему на всю эту драму.
Не спасает. Три месяца режуще-колющих, разврывающих «почему» и «за что» не спасают. Девочкам надо выдавать специальный девайс, такой каленый откидной ножичек с множеством острых лезвий -подумала-отрезала-подумала-отрезала и так по-кусочку, по кусочку, от себя, от него, от вас... Глядишь, ничего не осталось.
Сложнее всего простить себе собственную глупость. Даже если потом ты становишься умнее, круче, мудрее, проворней, хитрее, вот ту, самую первую свою глупость простить себе очень сложно. Особенно если не мстить за нее, не ждать как манны чьих-то поражений, не затихать в кустах, в надежде, что вот сейчас он проплывет, этот самый труп твоего врага. И даже предательство, которое поначалу кажется тебе неуемным, огромным, давящим, на самом деле ничто по-сравнению с этой твоей ошибкой.
И проходит время. И ты не прощаешь, нет, но там, внутри, пружины вдруг расслабляются, клац, и выталкивают тебя, дурёху, вверх и отпускают... И он здоровается. И ты здороваешься. И он просит о помощи. И ты помогаешь ему, и ты не дура, нет, ты, правда, искренне хочешь помочь. И он приходит к тебе домой. И он улыбается твоим родителям и ты оставляешь его дома, доверяя ему маленького больного брата, когда бежишь вызывать врача в поликлинику. И он играет с ним в игры и читает ему книжки. И ты думаешь, нет-нет, нет никаких шаблонов, Господи, люди меняются, они обязательно меняются, они все понимают, они больше не делают больно, они больше не предают.
И он ворует твой пароль от дайалапного сильверкомовского интернета. По доллару за час. Три месяца. Пятьсот сорок долларов. С ее адреса. Все равно с какого. Самолетики срываются на втором повороте петли Нестерова, уходят в штопор и с грохотом разбиваются об землю.

Все. Пылищи-то, пылищи. И уши ватные почему-то и ты не слышишь ничего. И не дышишь. Не за чем. Кислорода же нет. Ничего нет. Вакуум. Вата. Продеваешь руку и не чувствуешь ничего. Предательство? Какое предательство? Нет ничего? Больно? Нет, мне не больно. Нечему во мне болеть. Уже нечему. Душевная кома. Доктор? К черту доктора, он не пришьет мне новую душу. Он не проденет ее в меня. Ему негде ее взять. Никто не согласится быть донором. Пусто-то как. Господи, как пусто. Ни сказать никому, ни заорать со всей дури, Господи, как хочется заорать... Но что толку орать в вакууме. Кто тебя там услышит?
1095 дней ватных облаков. 156 недель пустоты. Вечная мерзлота. Предательство, говоришь? Предают слабые... прощают и идут дальше сильные. Не дураки, нет — сильные. Потому, что это сильные могут слепить из ваты кораблики и доплыть на них до берега. А слабые выдыхаются на предательстве...

Blacksymphony, 'rewind'

@настроение: дождливое

@темы: безрифмовое

---

рИвалюция нИ сагласных, ни гласнИх

Ходиль, гуляль по осенняя улица, ветер свистела, ветка два сантиметра от голова падаль, ни больна была, но страшна. Кто-то захотела за один суббота все листья с дерева обрываль и на землю кидаль и топталь и топталь. Зачем, если все вокруг хотель лета? Ты хотель лета? Я ни знаю, я хотель. Я книжка читаль, там писаль что еще месяц должна быть лета и даже бабский. Какого спрашивается бананавиднава аптичискава прибора все деревья голий?

@настроение: мачить помидоры

@темы: филингс, Неадекват

---

считалка

Раз. Два. Три.

А по небу звезды и трассера
Словно нож по брюху вспороли синь
Ей до дрожи страшно тебя просить
Не звонить с утра.

В этой невозможной войне с собой
Побеждает тот, у кого ключи
Посмотри в глаза ей и не молчи
Завтра снова в бой.

Циферблат застыл на отметке ноль
Ничего вперед, ничего назад -
Поворот налево и по газам -
Так и лечат боль.

У нее внутри жгут пески пустынь,
Переломано, перебито все,
На ладонях ветра ее несет
В ледники и стынь.

Береги ее, за стеной дорог,
Не прочтешь весну, не услышишь крик,
Города и сны у нее внутри
Разрывает смог...

Не читай вчерашних стихов, сотри
Раз - она допивает черничный чай,
Два — на спидометр - Господи- на рычаг
Три...

badly_unequal aka Blacksymphony, 'rewind'

@темы: стихи

---

летнее

Это когда так июльно, что даже стихово,
Это когда на краю, но, пожалуй, не с краю,
Это когда в реки слез превращается холод
И все ветра на земле запевают ольхово
И прилетают из самых далеких окраин...

Луны спускают с небес свой застенчивый хобот
Стрелки застыли на восемь, а восемь не прайм,
Нет больше сна, ни хорошего нет, ни плохого...
Что там писал о тебе в нотном стане Бетховен?
Это когда просто любят, а не выбирают.

Blacksymphony, 'rewind'

@темы: стихи

---

кое что о свободах

Свобода выбора

Вообще я нормально отношусь к людям, которые думают иначе и соответственно ведут иной образ жизни, в том числе и половой. Этому меня однажды научил мой университетский преподаватель по Библии «миста Вока» как мы его называли. У нас был очередной Happy Valentine's Day, в оффисе деканата стояла большая коробка, куда все желающие бросали валентинки. Естественно валентинки такая штука, которая пишется не только собственно предмету любви, но и друзьям/подругам и даже мамам и папам. И вот захожу я в оффис с ворохом валентинок для подруг и сидит в этом самом оффисе вышеупомянутый M-r Walker, читает KievPost соответственно. Надо, наверное, рассказать о нем отдельно немножко, чтобы иметь представление. Вот, знаете, бывают тру-американ, бывают фри-американ, а бывают консёрватив-американ. С последними всегда довольно трудно общаться, по сути своей они даже хуже, чем консервативные англичане, с теми хоть можно говорить на их языке, с этими нельзя говорить вообще, потому, что ты заведомо греховен и не чист. Миста Вока по своему внешнему виду и общему впечатлению, принадлежал к третьей категории - этот вечно-синий, пожеванный временем и стиральными машинками костюмчик, очочки, придающие ему скорее глуповатый, чем строгий вид и выражение лица. Такое, знаете, как будто все вокруг систематически делают не то и он об этом уже знает, и отвертется никак невозможно. В общем, типичная мать-настоятельница в брюках. Когда он читал у нас Новый Завет на втором курсе, все почему-то боялись, что не сдадут — он требовал идеальных знаний, до самых мельчайших подробностей... Я всегда его слегка побаивалась в принципе, безотносительно даже самого предмета. И вот, захожу я, значит, в деканат, бросаю в коробку валентинки и тут, как будто голос свыше (ей Богу, в стенах деканата с высокими потолками и не детским эхом, голос его так и прозвучал) меня громогласно вопросил: «Oh, you brought so many valentine's for you boyfriend”*. (Он никогда раньше со мной не заговаривал, а тут вдруг — в общем я растерялась) “No”, говорю, «They are for my girlfriend. Actually, I have many girlfriends”* и улыбаюсь, как дура — широко и дебильно (говорю же, я его побаивалась). Это потом, потом, только потом я поняла всю несусветную глупость ситуации. В общем, консервативный миста Вока прищурился от моих слов, улыбнулся так хитро, пожал плечами и выдал фразу, которая надолго потом вошла в анналы и даже стала девизом: «Well, сказал он, «anyway, God allowed us a freedom of choice”*... Потом помолчал и тихо удалился... А в этой фразе с тех пор для меня заключена вся мудрость, всё мое отношение...
*О, ты принесла так много валентинок для своего парня.
*Нет, они для моей (тут игра слов — можно перевести подруги, а можно девушки) девушки/подруги. Вообще-то у меня много девушек/подруг.
*Ну, Бог дал нам свободу выбора...

@темы: безрифмовое, словеса

---

навеяло

Говорят в Киеве открылось кафе в стиле "Друзья". Хочу сходить. Кто-нить уже был? Впечатления?

@темы: шиток, филингс

---

кто получит приз за шизофазию?

Она говорит

Она говорит, ну что ты, хорош реветь
Все это в твоем больном, воспаленном сознании
И змеи, плетущие черные злые клубки по всей твоей Нарнии
И маленький мальчик с плетью в песочнице, требующий внимания,
И бьющий концом этой плети по чьей-то игрушке, по-моему это медведь.
И Бог, отнимающий плеть.
Она говорит, ну что ты, садись, смотри,
Вот ветер несет под купол небес прозрачные пузыри,
И ты можешь сжать их в холодных ладонях не лопнув ни одного, бери.
На раз она тихо вдыхает слова в них, стихи выдыхает на три
На два там дождем шелестят отраженья и гаснут в рассвет фонари
И солнце смеется внутри.
Она говорит, а пустошь свистит-свистит
И липнет как будто бы к пластику липнет бумажный стик,
Тебе бы выкладывать паззл из дыр, что вязнут на «да» и «прости»
И перетекают по раненым пальцам в прозрачной твоей горсти.
Ты падаешь с неба больным самолетом, тебя им не соскрести,
А нежности столько течет сквозь дыру в фюзеляже - не вынести, не унести
Не высечь по кромке лопасти.
Она говорит, и о камни стучится медь
И черный паук беззвучно плетет паучью тугую сеть
И в этой сети, как в шипящем болоте увязнут, наверно, все,
Кто не перестанет цепляться руками за эту змеиную плеть...
Она говорит, а над сгибами кистей росой выступает ледь
И не болит ничего. Нечему больше болеть.
И Бог отнимает плеть.

badly_unequal aka Blacksymphony, 'rewind'

@темы: стихи

---

истерическое

Ну, здравствуй суббота, это я, выспавшаяся, красивая и ленная. Чтобы такое поделать чтобы ничего не делать ибо ничего не хочется. Дайте мне гамак, я натяну его между теми двумя ивами напртив и буду лежать там в тенечке с полузакрытыми, посапывать в обе дырочки И ВООБЩЕ НИ О ЧЕМ НЕ ДУМАТЬ. Так, надо научить собаку мыть посуду, а котэ пылесосить. Нечего хавку за просто так потреблять. А второй котэ в это время будет остальным кашу готовить. А? Чудно же. Я всегда знала, что правильная организация рабочего процесса мой конёк. Кого бы еще организовать белье в машинку загружать? Вот почему они это в своих стиралках-автоматах недоработали? Вот всегда же что-то надо подсказывать, ничего сами сделать не могут. Так, ладно, ни о чем не думать. Ни о чем не думать и сопеть в дырочки. Сопеть и не думать... нет, ну, ё-мое. Почему эти мысли такие наглые-то, а? Кто там отвечает за их воспитание, вообще? Лезут и лезут же, спасу никакого нет от них. При чем как умные, же ж так и не очень и что характерно вторые, как всегда без очереди. Так, надо выстроить кордон и пограничников по периметру с собаками поставить и проход только по паспортам, лазутчиков бить бейсбольной битой и кусать в жопу, чтоб неповадно. Значит, о чем это я? Ага, вот, например, о пользе человечеству от меня, работающей в субботу. Ну никакой же пользы, одни новые слова и выражения в русском языке. Что тоже, конечно, польза, чего скрывать, насчет новых словей, когда я злюсь, я - учитель Йодо, Джеки Чан и Плиний в одном лице. Только не очень добром. Но зато красивом и исполненном мудрости, да...
Я передвигаюсь по территории медленно и томно, подолгу задерживаюсь в некоторых, особо интересных местах, ковыряю пальчиком кончик стола или ребро шкафчика, точу карандашики, ломаю степлеры и ножки стульев, на которых раскачиваюсь и тренирую вестибюлярный аппарат, разрисовываю книжицы и обои, порыкиваю на людей... В общем, к вечеру, оценившего масштабы разрушений ожидает сюрприз - десяток злобных троллей, бегающих вокруг стола с расковырянной столешницей, где, посреди погрома восседает улыбчивый цветочек, то есть я. А вот потому, что не надо в субботу говорить со мной о работе. Вообще, лучше в субботу со мной не говорить. Я хочу молчать. И лежать в гамаке. И ВООБЩЕ НИ О ЧЕМ НЕ ДУМАТЬ.

@настроение: дайте бейсбольную биту

@темы: безрифмовое, словеса

---

псих - существо стайное

Мне нравится как каждый раз когда подводишь мышку к нику, ЖЖ сообщает мне "это вы" - это помогает гораздо больше, чем таблетки от маразма.

@темы: словеса

---

Что о нем рассказать

Я не умею писать про лето. Что о нем рассказать, кроме того, что неотвратимо хочется на море, но злой старик Бизнес рассставил свои посты на всех перекрестках, на всех камнях написал «не выходит», встает теперь рано и звенит во все колокола и рингтоны — и не выспишься, и не забалуешь... Что о нем рассказать, кроме того, что тормоз не всегда лучше газа, но иногда так хочется остановиться и подышать воздухом, и посмотреть на закат, и помолчать... Что о нем рассказать, кроме того, что все маленькие мальчики на свете сговорились и подбегают к тебе сзади на улицах, и обнимают тебя за колени и от этой детской доверчивости становится так легко-легко, что ты готова любить этот чертов мир до потери сознания каким бы говняным он не был завтра. Что о нем рассказать кроме того, что жарко и душно, грозу выдают дозированно, капли маленькие, их нельзя зачерпнуть и оставить себе. Что о нем рассказать, кроме того, что собаки без боязни подходят к твоим рукам, садятся напротив и просят пить. И ты льешь им высокие струи, они жадно лакают, садятся, наклоняют голову, говорят спасибо на своем собачьем и ты его понимаешь, отвечаешь «тебе спасибо» и они уходят куда-то в траву с головой, и все, что тебе остается, сидеть на горячих шинах, сложенных стопками по три, слушать цикад, смотреть как взлетают в небо самолеты, как складываются в причудливые овалы перистые облака и молчать потому, что лето всегда говорит само за себя.
(с) из философских картинок

@темы: словеса, филингс

---

из рукава

Слишком близко

Эпиграф

Пока слова рычатся сквозь кадык,
И не танцуют, а топорщат холки...
Мы продеваем музыку в иголки
И вышиваем доброе... стык в стык.
(Blacksymphony, 'rewind')

Когда-нибудь выращу сердце второе
И буду кормить его кашей из миски,
И брошу курить этот долбаный Винстон,
И с горлышка пить передержанный виски,
И дом себе новый возможно построю,
И место прописки...

И стану ходить босиком по осколкам,
И солнце повешу в прихожей на гвоздик,
И снов твоих синих красивые гроздья
Фонарными птицами вывешу возле,
И льды твоих весен, как кошку, за холку...
Чай с сахаром? Сколько?

Ты будешь ходить ко мне в гости по средам,
Садиться на краешек, в такт вовлеченный,
И пить неизменный с лимоном и черный,
Вздыхать торопливо, молчать обреченно,
Как будто тебя кто-то бросил и предал...
Отращивать дреды,

Играть на дарбуке, писать на английском,
Читать между строк, улыбаться прохожим,
Кому-то не нужен, как будто не должен,
Звонить без пяти, забираться под кожу,
Смотреть как кружатся осенние листья,
Бросая им вслед недокуренный Винстон,
И быть слишком близким...
Среди непохожих...

badly_unequal aka Blacksymphony, 'rewind'

@темы: стихи

---

буквомыслие

Самое лучшее время - это когда ты перестаешь задумываться над тем, что тебя кто-то читает и говоришь сама с собой...
Все время упорно пишется мы, даже бумаге. Как будто это мы, оно во мне, это то самое, что бегает мурашками, замирает где-то под грудью, сосет под ложечкой и с этим мы ты тихонько засыпаешь, рассказывая ему шепотом весь свой нелепый день и напевая глупую детскую колыбельную про то, как ночь умеет ходить и мешать снег ложками. Самую красивую из всех, что ты знаешь... Мы сопит во сне, утыкается макушкой тебе в живот и что-то бурчит про себя. Мы говорит на языке галактик, но ты почему-то всегда уверена, что понимаешь этот язык. Может потому, что мы - это и ты тоже?

@настроение: сонное

@темы: словеса, филингс, Музыка

---

центр, прием, панда в микроволновке

До полного счастья не хватало обжечь ладонь, сидеть теперь с солью на ране и выть. Хорошо хоть груши есть, мои любимые, самые зеленые и твердые, но того, как я завтра поеду это не объясняет... ну полная же дура... Мой инструктор хороший мальчик - он понимает, что меня укачивает, понимает, что мне надо объяснять по три раза и все в картинках, понимает, что мне жарко и я во вьетнамках, в которых нельзя - нога скользит и лучше босиком, (босиком мне нравится даже больше, а он не понимает почему), но если я завтра приду с перебинтованой рукой, его хватит удар тревожного непонимания.
В такую жару мне не читается умных книжек, я запасаюсь журналами, листаю, слушаю шорох страниц. Музыки хочется медленной и убаюкивающей, с очками и бейсболкой срастаешься, не снимаешь их даже после 10 вечера, так спокойней... Бутылка в которой отстаивается вода для полива цветов на балконе сегодня почти закипела. вечером из нее можно было сделать кипяточек для чая. Я хочу дождь, дайте мне дождь.

З.Ы. И, да, чувак, который придумал Кондиционеры, вот от чистого сердца, почек и прочих жизненноважных органов - респект тебе и всяческая уважуха.

@настроение: горячее

@темы: стихи

---

повторяй за мной

Мантра

И она уйдет как за годом год
Как вода в дыру, как с куста сирень
И заплачет снег и в свою свирель
Будет дуть апрель. Его самого

через три по семь унесут ветра.
Из семи костров ни один не свет,
Ни один не сможет согреть с утра,
И сплести венок из утрат и бед...

Повторяй за мной - как за маем май -
Не уходят те, в ком цветет душа,
И она вернется к тебе сама,
Через три по тридцать и неспеша...

И она ворвется в твое окно,
И зеленым светом взорвет эфир
Повторяй за мной, только знай одно -
Стенограммы снов как глухой пунктир -

Через сотни букв будет новый день,
Там на входе мастер и конвоир...
Даже если мир -этот наш в нигде,
Он прекрасен весь этот чертов мир.

badly_unequal aka Blacksymphony, 'rewind'

@темы: стихи

---

коротко о несущественном

И правда я это состояние могу описать только всыпышками: мне хорошо и я сижу на балконе, читаю книжку, у меня на коленях самый ласковый на свете котэ. Мне никак - я еду в маршрутке, водитель курит, мне нужно успеть к четырем, уже без пяти, а еще на полпути и мне все равно-всеравновсеравно. Я еду в машине с кондишном и мне так плохо, что мне хочется лечь на дорогу и пусть они ездят кто куда хочет, только пусть оставят меня в покое. Я автоматически делаю какие-то вещи, с кем-то разговариваю, к кому-то куда-то езжу, ем какие-то продукты, что-то покупаю. Я воздушный шарик, внутри меня как-то пусто и непонятно, меня повесили на гвоздик в комнате без воздуха и движения и я наблюдаю за мухами, спящими на люстре. Иногда они жужжат, иногда падают, иногда летают - ничего интересного в этом их мушином мире.

@настроение: вакуум

@темы: филингс

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

достательный пост

А вообще Ирочка домохозяйко и идеальное девушко. Она готовит мужу буженинку и гуляшик с перчиком, делает освежающие напитки с мятой и лаймом, натирает полы до блеска, стирает и, млять, ненавидит все это ибо нет горячей воды и в Жеке сидят уродские тети и дяди, которые никогда ничего не знают. Зачем они там вообще сидят?
Еще Ира умиляется злобным бабушкам в маршрутках, которые комфортно сидят, когда возле них стоит женщина с чемоданами и чемоданы эти слегка задевают сидение бабушки, а она уже орет благим матом, что ее калечат и как минимум посягают на самое драгоценное, а как максимум уже посягли. Сколько грязи за один присест выливают эти милые старушечьи роточки, ведром не вычерпать.
До дня Х осталось два дня, а у меня только часть подарка. Аыыы... Чтоже делатьчтожеделатьчтожеделать?
Продавцы в технических отделах меня бесятбесятбесят. Как они не понимают, что женщина может тоже понимать в таких вопросах как какой шуруповерт круче? Почему они все снисходительно улыбаются, когда я говорю, что мне нужна именно эта модель? Я что похожа на лапшерезку?

@настроение: лучше даже не смотреть

@темы: словеса, филингс

---

из любимого

@темы: Музыка